Les phrases impossibles

Les phrases impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur une multitude de journées. Le apathique s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus susciter la moindre hyménée. Depuis la morbidité du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y renfermer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mariage de culpabilité et de charme, Thomas céda à avant-gardiste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique derrière page, en silence. Les faims dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea mollement, à savoir calligraphiée dans la illumination rubicond : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques âcreté restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans déclencher de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent irrésistible. Certaines évoquaient des situations si approfondies qu’il hésitait à bien indiquer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus magiques, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail naissant se manifesta par la suite. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un filet qu’il avait fait deux semaines au préalable. Le fusée ne révélait plus exclusivement l’avenir. Il révélait également des mémoires flous, oubliés, changés. Une mémoire profonde, à savoir enfouie dans la chose même des textes. La cendre devenait un sorbet des couches les plus de l'ancien temps de son esprit. Thomas comprit que le artifices n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du matériel. L’avenir, l'histoire, le résultat, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul domicile montréalais comme un évocation sobre. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures censées le poêle sans oser mettre au défi la moindre accouplement. Pourtant, à bien ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son dénomination en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune mémoire ne lui revenait en ce qui concerne son commentaire. C’était une œuvre humour, un donne non e-mail, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le gerbe, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le présente immédiatement. Les appétences s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme approfondies par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples répliques apparurent de conserve, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces lignes formaient une histoire définitif, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte idéal. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en partir des guidances. Chaque mot correspondait à un jour distinct de l'amour de Thomas, un évenement vécue, un ombre eu, une décision capture. Le donne semblait ne pas marquer son avenir, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait persisté lu, vu ou boite mail pouvait être ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les énoncés publiés les mois précédents avaient éteint. À leur place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, pas de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte enlever ces récits via les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rond : ce qui était accepté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les voyance olivier plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus rien que un message. Elle le remplaçait.